VOYANCE OLIVIER

Sylvain n’avait jamais vraiment envisagé de lire. À 49 ans, il menait une éternité correctement construite. Un gagne-pain permanent dans la logistique, une maison à 3 pas du centre-ville, un fils adolescent avec qui il partageait de six ou sept instants accessibles. Il n’était pas morne, ni déprimé. Juste effigie à un mur. Cela faisait